domingo, 28 de noviembre de 2010

Que Zapatero dice que nos inmolemos todos, bueno, menos 37

         El 40 por ciento de la riqueza de este país anda secuestrado en manos de 37 empresarios, los que se reunieron el viernes, de punta en blanco, con Zapatero.

Y, si pensábamos que el Alcalde de este regio pueblo les iba a pedir que se apretaran el cinturón, como nos ha exigido al resto, estábamos equivocados. Se ha reunido con ellos para bajarse los pantalones y decirles que no se preocupen por nada, que esto lo arregla él en menos de lo que tarda Juan y Medio en encontrarle novia a un jubilado. Porque va a poner una lavadora con el programa “centrifugado de nuevas reformas económicas” y se acabó la crisis. Que lo que hay que hacer es “generar confianza en los mercados”.
Por de pronto, el sector de la construcción, que anda muy cabreado, le ha pedido el aguinaldo: mayor inversión en infraestructuras y beneficios fiscales.
Y los demás deberíamos boicotear de una vez este sistema y consumir sólo y exclusivamente lo imprescindible. Y, siquiera, durante unos días, dejar de comprar más que el pan y no enchufar ni el frigorífico. Se iban a enterar los de las corbatas de Versace de adónde va su país y su manoseada estabilidad económica sin los que no tenemos chófer ni vamos al trabajo vestidos de Armani.
Hace poco que Zapatero le ha regalado a esa "élite empresarial" una Reforma Laboral que nos va a condenar a trabajar hasta los 67 años antes de jubilarnos. Que vamos a estar en mi oficina la mitad con el Alzheimer, sin acordarnos de lo que era el ratón. ¿Cuálo? Y, la otra mitad con el Parkinson, poniendo diez veces el sello en cada factura. Y todos desayunando poleás, que, tal y como se están poniendo los sueldos, no nos va a quedar ni pa la dentadura postiza.
A esos 37, que son los que mandan de verdad en el Gobierno de este país, ahora les promete el Presidente una Reforma de las Pensiones que nos obligará a tener cotizados treinta y siete años y medio para poder optar a la triste paguita si llegamos a viejos. Paguita ultracongelada como Rodolfo Langostino. Eso se avisa antes, hombre, que tengo yo más de un amigo que ya no le da tiempo de cotizar treinta y siete años y medio. Que yo les digo que no se preocupen, que eso se meten a parlamentario (total, no piden estudios ni ná) y en siete años les sale una pensión como al que le sale una margarita en un arriate. Igual que a los que trabajan de pie les salen juanetes. Ah, se siente. Es lo que tiene ser parlamentario.
“Es verdad que en el proceso de reformas hay sacrificios, pero los sacrificios de hoy son la puerta al bienestar de mañana y la gran mayoría de la sociedad española sabe que son necesarios”. Zapatero dixit. Ay, qué oración más larga y más desagradable y más agria. Se ha ganao el "Jí, Paco" de esta semana. Parece el Papa: si queréis ir al cielo, en esta vida, joderos. Otra perlita del ideario del PSOE, que va por ahí derramando letritas. Que no sé yo porqué no se cambian las siglas de una vez y dejan de tener letritas secuestradas. Que poco les queda ya ni de socialistas ni de obreros. PE, Partido Español, deberían llamarse en las próximas elecciones. Ya está. Que a lo mejor queda por ahí algún socialista de verdad que quiera coger el relevo con un partido nuevo y todavía tiene el Chaves el copyright. Que se llamen PE y a la mujer del Bardem la pongan de Ministra de Cultura. Seguro que ganan.
Los sacrificios de la mayoría de España, señor Zapatero, son la puerta del bienestar de los 37 a los que usted les puso el mantel el viernes. La mayoría de España no llega a fin de mes para que 37 empresarios puedan seguir aferrados al 40 por ciento de la riqueza de este país. Que la ambición de los de arriba nunca se pone a dieta. Que, en el último año, han tenido pingües beneficios todas menos dos de sus empresas, pobretas. Que nos toca renunciar a los demás. Que es la historia de siempre y el cuento de nunca acabar: que viene el lobo. Y el lobo, "Que me los como. Que me los como. Que quiero más y dame más y dame más". Ay, qué hambre insaciable tienen siempre los más grandes.
Y yo ya estoy harta de este estado de ánimo colectivo y de tanto hablar de crisis. En la radio, camino del trabajo, crisis; en el desayuno, crisis; en la cola de la pescadería, crisis; en la cerveza del viernes, crisis. ¿Que me tengo yo que quitar hasta de la cerveza del viernes pa levantar el país? Que ya no veo más telediarios. Ea. Que no. Que mira que es fea la crisis, que sólo la palabra ya da depresión con ansiedad.

Los que todavía tengan fe, que sigan rezando. A mí, la única oración que se me viene a la cabeza es una canción de Silvio: "Dentro. Ihquierda-atrá. Tós por iguá. Vámono: Rezaré. Silvio Fernández Melgarejo"
Vámono, Silvio, que sí. Que nos vamos a tener que ir, pero del país.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

De cómo el dinero público que financia a Canal Sur no es de nadie


Al poco de llegar al Ministerio de Cultura en 2004, la socialista Carmen Calvo se dejó caer esta perlita en una entrevista concedida a uno de los diarios de mayor tirada nacional: "Estamos manejando dinero público, y el dinero público no es de nadie". Un lapsus causado, seguramente, por sus pocas tablas: Consejera de Cultura de la Junta de Andalucía durante dos legislaturas, doctora en Derecho Constitucional y Vicedecana de la Facultad de Derecho de la Universidad de Córdoba, ahí es ná. En tantos años de puesto público no le dio tiempo de leerse el tema del presupuesto. Una pena, pero, no pasa nada. Se ve que las aprobó todas.

Y todas y todos, parece que nuestros políticos hayan aprendido a leer con la cartilla de la Carmen Calvo. A día de hoy, aún no se han enterado de que EL DINERO PÚBLICO que ellos gestionan ES DE TODOS. En el momento de sentarse en el escaño, por ciencia infusa, nuestros parlamentarios ya tienen bien aprendida la lección: el que parte y reparte se lleva la mejor parte.

¿Un poné? El Consejo de Administración de RTVA ha aprobado hoy los presupuestos del "ente" público para 2011: más de 232 millones de euros, de los cuales, 158 paga la Junta de Andalucía con ese dinero público que la señora Carmen Calvo dice que no es de nadie, y 64 millones se prevé que se ingresarán por publicidad. A 222 millones (ingresos) le quito 232 millones (gastos) y... que no. Ni p'alante ni p'atrás. Que no me salen las cuentas. ¿Que no? Que sí. Que, pa más inri, el director general de RTVA, by the face, ha conseguido sacar adelante unos presupuestos deficitarios en 10 millones de euros porque "la aportación de la Junta de Andalucía es insuficiente", se queja. Que se van a gastar 10 millones más de lo que "ganan" porque el Parlamento Andaluz les da permiso. "Enga, vale, pulpo animal de compañía, colegui".

Qué tonta, yo. La próxima vez que Emilio Botín venga a Alcalá y nos tomemos una pringá y un ligao en el Baltanás, camino del banco, voy a comentarle que este año le voy a pasar un presupuesto deficitario de mi hipoteca. Ya verás qué hipo le entra de la risa.

La normativa de estabilidad presupuestaria, que dice que los gastos y los ingresos deben estar equilibrados (ingresos - gastos = 0), no entraba en el temario para acceder al puesto de director general de la RTVA. Ni en el temario de Parlamentario Andaluz tampoco. 232 millones y medio de euros en tele... con la que está cayendo, que entre la lluvia y el viento no se ve ná. (Que tanto mejor, porque pa lo que hay que ver...).

Dice la carta de servicios de la RTVA que sus prioridades son “promover el pluralismo” ¿?, “ayudar a vertebrar la Comunidad” ¿? e “impulsar una televisión de calidad” ¿? No sé cuál de las tres me da más hipo a mí.

Y a tó esto, que, como A MÍ también me toca pagar, que digo yo, ¿y me ha preguntao nadie si yo tengo tele ni ná?...

jueves, 11 de noviembre de 2010

El Sáhara, el siroco y sus novios

España se plantó en el Sáhara Occidental en 1884 y se anexionó el territorio como colonia por sus santos bemoles. Al fin y al cabo, migajas de la tarta de África en el reparto colonial, viento y arena y desierto y más viento.

En 1956, nuestro país ingresó en la ONU, y, como eso del colonialismo ya no estaba tan bien visto, dos años después, el Sáhara pasó a ser una provincia más, la número 53. Eso significa que LOS SAHARAUIS ERAN ESPAÑOLES, con los mismos derechos, por pocos que fueran, que los peninsulares.

En 1974, bajo amparo de la ONU, España aprobó la celebración de un referéndum en el Sáhara sobre su autodeterminación. A fecha de hoy, aún no se ha celebrado.

En 1975, salimos corriendo de aquel desierto dejándolo en manos de 350.000 soldados marroquíes que se abalanzaron desde el norte sobre las fronteras saharauis en la famosa Marcha Verde. Mauritania ocupó el sur. NO HICIMOS NADA. Con la excusa de que Franco acababa y no terminaba de morirse, miramos p’adentro del cortijo.

Y digo yo que, en 35 años, a Franco ya le ha dado tiempo de acabar de morirse bien muerto, y, a nosotros, de ordenar la finca. ¿Y qué ha hecho España entre tanto por el Sáhara? seguir chupando de la cañita, bien agarrada.

¿Qué esconde el desierto del Sáhara, además del siroco, para que tenga tantos novios? Yacimientos de FOSTATOS (el mayor del mundo), HIERRO, URANIO y PETRÓLEO: 120 mil millones de dólares reportaron a Marruecos las minas de fosfatos del Sáhara Occidental en 2008 (que son muchos ceros). Desde que se descubrieron, en 1947, hasta 1975, esos yacimientos fueron explotados por nuestro país.

Ah, ¿que ya terminamos de chupar? Más allá del desierto, la arena y el viento, más allá del allá, la PESCA: 144 millones de euros pagó la Unión Europea a Mohamed Sexto por 4 años de acuerdos de PESCA hasta 2011: 119 licencias de pesca, de las cuáles, 100 son españolas. Toca portarnos bien. El año que viene, vuelta a negociar y a poner la mano, que pa eso la costa es suya según dicen ellos y los moros son los reyes en el arte del regateo.

Después de siglos expoliados por unos y otros, los saharauis llevan 35 años viviendo en campos de refugiados, olvidados por todos. 35 años, tres generaciones sin hogar.

Y es que Marruecos, en esto del desierto, además, viene con sus padrinos. ¿Quién está detrás de las minas de fosfatos del Sáhara? ESTADOS UNIDOS. ¿Y detrás de su petróleo? FRANCIA. Qué casualidad, dos de los cinco miembros permanentes del Consejo de Seguridad de la ONU. Y cogemos al Frente Polisario y nos lo llevamos a Nueva York a negociar con Marruecos. Qué bonito. Qué civilizada, qué internacional, la ONU. Más estética occidental que Mohamed Sexto se pasa por el forro. Aún no habían empezado a hablar cuando el ejército marroquí masacra El Aaiun.

Lo dicho. La ONU es un DESASTRE. Nosotros somos un DESASTRE. No tenemos remedio los seres humanos.

¿Qué esperanza les puede quedar a los saharauis? La esperanza de las piedras. La fuerza de los débiles.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Igualdad: el orden de los apellidos, superwoman o womansuper


Piensa el Gobierno que la igualdad entre hombres y mujeres se consigue a golpe de estética. Papá y mamá pronto tendrán que ponerse de acuerdo para decidir el orden de los apellidos de sus vastaguitos. Así, por orden del señor Alcalde de este país, al día siguiente de aprobarse la nueva Ley, hombres y mujeres seremos iguales. Por fin.

Qué duda cabe. Desde la generación de nuestras abuelas hasta la de nuestras hijas, las mujeres españolas hemos avanzado a pasos de gigante hacia la igualdad. Nos hemos incorporado al mercado laboral, hemos ocupado las aulas universitarias y hemos dejado la ropa de camilla para salir a las calles y a las tascas. Incluso hemos tomado los campos de fútbol. Hay mujeres en la carrera judicial, en las editoriales y hasta en las Fuerzas Armadas. Ahora nos choca que nuestras abuelas necesitaran permiso de sus esposos (las casadas) o padres (las solteras) para abrir una libreta en la caja de ahorros o viajar al extranjero.

En mi trabajo, estoy rodeada de compañeras que se han criado con la época de la liberación de la mujer. Desde que se levantan, su día a día es una maratón contrarreloj. Dejar a los niños en el cole, el trabajo, hacer la compra después del trabajo, recoger a los niños del comedor del cole, malcomer, llevar a los niños a sus actividades sociales y extraescolares, el pediatra, el dentista, cocinar, lavar, planchar, limpiar, la cena, dormir a los niños. Y, entretanto, seguir guapas. Ir al gimnasio, la depilación, el tinte del pelo y hasta de las uñas.

Me asombra. Me asombra muchísimo. ¿Realmente importa tanto el orden de los apellidos para conseguir la igualdad en este país? Insisto. Este Gobierno piensa que la igualdad empieza por la estética cuando debería empezar por la ética. La ética del amor propio, que diría Fernando Savater. Las mujeres de esta generación, si queremos liberarnos, deberíamos empezar por querernos más a nosotras mismas y educar nuestra mente y la nuestros hijos para vivir realmente una LIBERACIÓN DEL SER HUMANO, de todas las necesidades que nos hemos creado y que nos asfixian; nos asfixian hasta el punto de renegar de nuestra vida y de nosotros mismos. Yo no quiero ser ni una superwoman ni una womansuper.

Y, sepa el Gobierno que yo sé. Desgraciadamente la igualdad no ha llegado a los centros de poder donde se toman las decisiones en este país, ni siquiera a las instituciones que reflejan el reconocimiento social. Un dato: en 2008, de todos los investidos como Doctor Honoris causa en las Universidades Públicas españolas, sólo el 18,5% fueron mujeres. En las Universidades Privadas, cero patatero: ni una sola. ¿Tan mal lo hacemos?

sábado, 30 de octubre de 2010

IVA va, IVA viene. La democracia, por el camino se entretiene



Anuncia El País esta semana que, con la subida del IVA, Hacienda ha recaudado 630 millones de euros extra en sólo dos meses, y que, hasta final de año, la previsión es de llegar a los 1.900 millones adicionales.

El IVA es un impuesto indirecto que pagamos todos, como en el anuncio de la Cola-Cola: los gordos, los flacos, los bajos, los altos, los feos, los guapos. Grava los coches de lujo, pero también los utilitarios y el metro; los viajes con pulserita "todo incluido", y el precio de una tienda de campaña; un chalet en los pinos, y una cueva en El Castillo. El IVA grava el pan de oro que recubre los tronos de las hermandades, y el pan negro que se comen los celíacos; los bogavantes y las sardinas; El Quijote en facsímil y en edición de bolsillo; el IVA grava la luz, el agua, la gasolina y, a este paso, el aire que respiro.

Es un impuesto indirecto. Todos pagamos el mismo IVA, el dueño de Inditex y el reponedor del Mercadona. El IVA, el 18, el 8, el 4, un cartón de bingo que siempre tiene premio, el mismo para todos, para el que sólo tiene cobre en los bolsillos y el que lleva platino hasta en los dientes.

Dice la Constitución Española, art. 31.1: "Todos contribuirán al sostenimiento de los gastos públicos de acuerdo con su capacidad económica mediante un sistema tributario justo inspirado en los principios de igualdad y PROGRESIVIDAD que, en ningún caso, tendrá alcance confiscatorio". 

Los impuestos serán progresivos: pagará más el que más tiene. Si es justo o no lo argumentará cada cuál en función de su lugar en la escala paupérrimo-ultrarrico. Pero es lo que dice la Constitución. Y es la única referencia que se hace en ella a los impuestos, que tienen dos funciones: una, recaudatoria, para financiar los servicios públicos; otra, redistributiva de la riqueza, para conseguir una mayor igualdad social.

El IVA es un impuesto nada progresivo, igualitario ni redistributivo, y, desde luego, poco democrático.

Del IVA ni siquiera podemos hacernos insumisos fiscales.

No nos engañe el Gobierno, pues. Con la subida del IVA estamos pagando, entre todos, los "ladrillos" que deberían estar comiéndose los bancos, los urbanizadores, los constructores y las inmobiliarias. Pero las hipotecas no nos las subvenciona nadie.

lunes, 11 de octubre de 2010

Hispanidad

Un silbido lejano se acerca poco a poco... "Buenos días, princesa. Son las siete y cinco, son las siete y cinco, son las siete y cinco, son las siete y cinco..." Hostias, el despertador. Tengo que ir a trabajar.

Lunes, 11 de octubre, 7:10 a.m. Como dice el refranero: "A quien madruga... pos que hubiese estudiao". Lunes prefiesta. Toda España está de puente menos yo. Mañana es 12 de octubre y se celebran muchas cosas.

Ducha. Desayuno: tostá de bollo con aceite de La Puebla. Radio Nacional: encuestas sobre intención de voto. Crónica parlamentaria: "que si yo rojo, tú azul, que aquél, verde como aceite del molino verde". Parece que nuestros políticos se pasan las legislaturas mirando la carta de colores de un esquimal. Y la casa por pintar, con la que está cayendo.

Los mañicos llevan bailando "los Pilares" por las calles de Zaragoza casi una semana. Las Fuerzas Armadas nos obsequiarán mañana con otro bonito desfile militar: acrobacias aéreas, tanques alquilados, el Rey, la cabra y los legionarios de la cabra. Ahhhhhhhh, la Hispanidad... Cuando yo era pequeña también lo llamaban "El Día de la Raza". Jevi, ein?

En la calle. El fresquito de la mañana en la cara. Está nublado. Por la carretera apenas si encuentro más que camiones de mercancías. Casi toda España está de fiesta. Espero que la Guardia Civil esté celebrando patrona, porque voy tarde. Con tanta obra, raro es el tramo de la autovía que no está limitado a 60. Dicen que mi alcalde quiere poner un AVE Alcalá-Montequinto. Qué flash. De la cama al trabajo a 350 km/hora.

La Hispanidad... Las fiestas nos mantienen de buen humor. Las fiestas y Fernando Alonso, y Toni Elías, Jorge Lorenzo, Rafa Nadal, “la roja”... Ha sido un buen fin de semana de circo.

¿Qué pensará un esquimal del día de la Hispanidad? ¿Y al otro lado del charco, qué pensarán? Desde la Argentina, los Fabulosos Cadillacs: "Quiero vivir en América, quiero morir en América, quiero ser libre en América, me van a matar en América. El Quinto Centenario no hay nada que festejar. Latinoamericano descorazonado, hijo bastardo de colonias asesinas. Cinco siglos no son para fiesta, celebrando la matanza del indígena. Cuántos estandartes en las carabelas, cruzando océanos, la decadencia. Hispanoamérica se viste de fiesta, celebrando la matanza del indígena. No hay nada que festejar,  juventud de América. No debemos festejar. Colonia imperialista teñida de sangre, sangre nativa, sangre de la tierra donde el indio nació y no pudo conservar, donde el indio murió y creció con sueños de libertad. No hay nada que festejar." Hispanidad: cada cuál con su verdad. Fabulosos Cadillacs: Quinto Centenario

Trabajo, trabajo, trabajo con el blanco de los ojos inyectado por una noche de insomnio febril, tras la prematura gripe que me ha dejado las costillas tiritando, otra vez. En estos días, tó los bichos se vienen conmigo...

Vuelvo a casa conduciendo, maravillada por decenas de algodones de azúcar que alguien ha colgado para mí, salpicados aquí y allá, en un cielo "azul celeste luz otoñal en Sevilla". Tienen razón los esquimales: más de treinta blancos distintos en su retahíla. Las nubes no son solo blancas...

Feliz Nóbel para Vargas Llosa y todos los hispanohablantes. 450 millones de personas compartiendo el español. "Segunda lengua del mundo por número de hablantes nativos y segundo idioma de comunicación internacional", dice el informe presentado por el Instituto Cervantes este mismo año. Y, sí, han contado el chino. ¿Porqué será tan difícil que nos entendamos hasta con el vecino de al lado?